EsCRiToS N'ÁgUa

A areia quente da praia não permite um andar vagaroso. A falta de firmeza a impede de correr. Às 8 da manhã já percorria a orla indo e vindo e até agora muitos nãos. Meio dia, a hora mais adequada para que consiga o que quer. Caso não se arranje até as três horas, o jeito será desistir, dobrando-se cansada, guardando-se para amanhã. Nessa época a cidade é um amontoado pelas praias, pelas ruas. Os bares cheios a toda hora, carros tomando ruas e calçadas. Os bares não têm o que procura, nem mesmo aqueles à beira-mar, não querem o que está oferecendo. Nas ruas não encontra pretensa companhia, mesmo com tanta gente. O melhor lugar é a praia. Como há muitas, tem que escolher a cada dia aonde vai, pois o dinheiro não dá para pegar condução de uma zona a outra da cidade. Quando escolhe o litoral - sul ou norte - percorre todas as praias à beira d'água, molhando-se em parte, o que a deixa pesada, quase se arrastando pela areia. Todo o verão vive isso. Teimosamente resiste contrária às opi...

Quando Isaura enlouqueceu, todos se surpreenderam. Nada em seu comportamento prenunciava a escuridão. Eles não sabiam que se enlouquece sem alarde, sem deixar rastros nas calçadas, sem gritar em amplificadores. Eles não sabiam que se enlouquece nas sombras. A camisola sobre a cabeça joga Isaura na normalidade construída cuidadosamente diante do espelho. Água no corpo, roupa limpa, desenhada no rosto a fantasia de há muito. O cheiro do café invade os cômodos ecoando os gritos de quem já se foi. Na imensa casa, apenas a mãe, ela e os empregados. Três: algoz, vítima, testemunhas; cozinheira, arrumadeira, jardineiro. Pagos pelos irmãos como paga a quem restou. Não é mais do que isto, não há ali mais do que isto: restos. Espremida entre os mais velhos e os mais jovens, foi ficando quando as despedidas se tornaram comuns. No quarto antes dividido com duas irmãs foi sobrando espaço preenchido com livros, papéis, caixas, um velho baú herdado da avó. À chave guardava ali o seu pranto, seu canto...